Tardo em...

Tenho dias que me distraem

encobertos sob névoa anestesiante

que mitiga todos os sentidos

e na bruma ficam diluídos

cada vez mais constante

A arte lograda da palavra sentida

na ocorrência constante em que treme a mão

escorraça a certeza para a dúvida

e este espaço é só mais um breu

com todas as palavras perdidas em borrão

Outros dia

aquele de muito curto instante

só quando o vento forte bafeja

são arrepio constante

e a caligrafia baila em elaborada coreografia

Nesses dias ordeno aos sentidos

que não é enxovalho sentir

e deixar este corpo exprimir

em gritos, choros, sorrisos ou mimos

esperando que outros dias sejam idos

E sem aviltar o que tenho para dizer

na abundância da fina força

que aparece, desaparece, e torna aparecer

no esconso mais refundido da expectativa

Ainda não estou para morrer!

Enxada

Sem-ti

Mãos rudes, calejadas 

Gretadas

A toque do cabo da enxada

Terra seca sem ser regada

Cavar, semear

Amainar

O tempo de germinar 

Colher

Sem enxada em minha mão 

Ou o suor que escorre 

Escreveria a suave toque 

Mas de alma pobre 

Sem ter como alimentar

Este fraco escrever

[Quero] Escrever [E] Não [Sei]

Photo by Marcos Paulo Prado on Unsplash

Quero escrever e não consigo

Não sai uma palavra, nem símbolo

Sinto-me tão apertado neste labirinto

Com caneta e papel à minha frente

mas não penso e nem faço rabisco

A saída deve existir algures

E a única coisa que encontro é um espelho

Que me prende num reflexo estonteante

Não sei se será medo ou vontade de esconder

ausentar do do reflexo e começar a escrever

Se estou vivo, existo, porque insisto na ilusão,

no colorido momento de inspiração?

Porque quero escrever e não consigo

Não sai uma palavra ou símbolo,

Nem desejo de ter amor comigo

É sombrio e frio este reflexo de vidro

Frágil mas intenso e imenso no vício

Que aperta todo o meu ser

me impede de criar e escrever

Talvez agora possa não ter

Aguardarei para recuperar a força

Voltar a ter a ilusão e escrever