Tardo em...

Tenho dias que me distraem

encobertos sob névoa anestesiante

que mitiga todos os sentidos

e na bruma ficam diluídos

cada vez mais constante

A arte lograda da palavra sentida

na ocorrência constante em que treme a mão

escorraça a certeza para a dúvida

e este espaço é só mais um breu

com todas as palavras perdidas em borrão

Outros dia

aquele de muito curto instante

só quando o vento forte bafeja

são arrepio constante

e a caligrafia baila em elaborada coreografia

Nesses dias ordeno aos sentidos

que não é enxovalho sentir

e deixar este corpo exprimir

em gritos, choros, sorrisos ou mimos

esperando que outros dias sejam idos

E sem aviltar o que tenho para dizer

na abundância da fina força

que aparece, desaparece, e torna aparecer

no esconso mais refundido da expectativa

Ainda não estou para morrer!