O Candidato Eleitoral

Onde vive foram mil

E dali ao lado outros tantos hão-de vir

Estas estradas são para se fazer

e novas pontes construir

Não pode faltar o abraço

ou um copo escarrapichado

No aperto que todos contam

Não quer ficar isolado

Dá mais um passo

e mais um abraço

Uma conversa convencida

e depois uma palestra

de vivas enaltecida

Assim vai caminhando

Invicto que vai ganhar

depois de todos contactar

O lugar de senado

Ficando o resto do tempo descansado

Breve Carta de Despedida

Photo by Ak Ka on Unsplash

Estou aqui, a olhar a terra

- É tudo isto que tenho para amanhar.

Entretanto, deixo-me levar

pelo som do chilrear

na companhia de uma suave brisa.

Toda esta terra vai ser trabalhada

por mim, mas agora já não,

que já estou a viajar,

levado pela brisa, eis-me a pairar.

Algum dia tinha que ser.

Deixo por cá quem me quis entender

e um dia, esta suave brisa,

neste Novembro que amanhã faz chover

Vai-te envolver.

E também tu farás esta viagem.

Mas não é preciso vires já.

Ainda tens terra para amanhar

e alguém vai ter que a trabalhar.

- Vá, pega na enxada!

Esta terra sozinha não fica cavada,

tens as batatas, as cebolas e as favas

- Porra! Leva o rego a direito.

- É assim mesmo.

Tudo o que semeares vai nascer,

alimentarás a tua família

como eu sempre fiz.

Por agora é tudo.

Sempre que esta terra pisares

vais-me sempre encontrar.

Noutro Tempo

Photo by Jr Korpa on Unsplash

São noites,

às vezes, umas atrás de outras

que sonho contigo,

em dias de outros tempos, 

o fulgor de momentos.

Em outros tempos que pouco viaja,

bastava o encanto do horizonte

que a minha vista alcançava.

O sonho ali ficava

na certeza da tua presença, 

limpo e calmo

como se fosse desenhado a esquadro.

Foi em outros tempos

que agora são memórias

em visita nos meus sonhos,

que infligem importunar

o caminho que tenho para andar.

São noites,

na certeza de novos dias,

mas sem nunca esquecer

que outros tempos

são agora novos tempos de viver. 

Alius

Picture by Sophia Wild,  Resiliência entre Mundos

Caiu!

E caído ali ficou.

O Alius, tão só,

no meio da multidão,

caído, pobre

Objecto descartado

no meio de tantos nós.

E queremos nós lá saber!

Não é nosso pai, filho ou irmão

E ali está, caído, só!

Corpo supérfluo,

mutilado, pisado

e no meio da multidão

desses que o rodeamos

não nos sacrificamos,

não o ajudamos, deixámo-lo

caído, só!

E se um dia assim cairmos?

Será que nos lembramos 

do Alius caído, só!

Cada Verso que Escrevo

Cada linha em verso

por mim outorgado

é vazio de endereço, 

não tem dia

nem hora. 

É espanto de momento, 

sem bela melodia, 

engana a preguiça 

de vaidade controversa. 

Não conta história 

ou aventura, 

mas é algo artolas. 

Disfarça a luxúria 

em suave sentimento. 

Não tem arte, 

Nem constrangimento. 

É verso banal

de paixão e desgosto. 

Não é moral. 

É algo sepulcral. 

É assim tão só, 

simples, natural. 

Carvão

Mexer no carvão

faz-me perder a claridade, 

a limpeza da minha mão. 

É como alma amanhecida

que um dia, em Inverno, 

Ficou triste, escurecida

Por mais palavras que desenhe

ou rimas procure, 

a tormenta mais acentua

em comoção aflitiva

na expectativa impaciente

de procurar a torneira

e enxaguar a mão do negro ambiente. 

É como a alma lavar, 

em despertar de sentidos, 

de nova aventura

e esperança na palavra conjugar. 

Aldeia Inveja

Photo by Andrew Medhat on Unsplash

Povoada de pedras, rocha e monte

de vale produtor abundante

Rasgada por rio de efeito calmante

Aqui a vida não corre de tão curto horizonte

Vigiada por almas de ser opaco

De negro verborreiam no nosso meio

Aguarda o aclamado visceral declínio

De quem se atreve a melhorar o destino

Sem alterar banalidade de rotina vã

Não há quem viva, há só quem assista

Pasmado, parado, a coberto da vista

Por prazeres alheios, para depois conversar no divã

Povoada de tão pouca ambição própria

Inveja o verde abundante

Do vale tolhido e trabalhado de gente pujante

Como aves negras que bicam alheia euforia

Com pedras e rochas não constroem

Escolhem um alvo e destroem

 

Tremer... Ver-te

Photo by Sven Mieke on Unsplash

É esse teu olhar em ocaso de encontro

que provoca forte vibrar no coração

embriaga a voz que a faz engasgar

e provoca um aceso forte tremor

Esta é a realidade que atormenta.

Será mais simples ver-te em sonho

e ser como herói de capa esvoaçante

controlar o meu olhar

O sonho é que acalenta.

Embora seja realidade efémera

até ao despertador renuncio

Só para ficar a sonhar

Nesse encontro de desejo arrebatador 

A Palavra, tão importante, tão forte

Autoria: Isabel, 11 anos

O que é que assusta na palavra?

Que silencia nossa gente,

com medo da ira

bloqueia toda a mente.

Haverá palavra temida,

que afugenta a espontaneidade,

a autenticidade da personalidade

que faça toda a ideia detida?

Terá a palavra a força de cajado,

na razão de um primado

que nega a liberdade,

ceifa a nossa vontade?

Nunca será demais questionar

A razão desta falsa castidade

com fraco esforço quer acabar

a nossa, tão cara, integridade.

A palavra, agora e sempre

deve ser candeia de liberdade

em estar à frente

para soltar a nossa mente.

Manhã de Domingo

Photo by David Mao on Unsplash

Existem manhãs serenas

Gratificantes

Maravilhosas

São as manhãs de Domingo

Sossegadas

Como rio em manhã de Primavera

Que aguardam,

Com ternura

Um doce suave beijo

Sem pressa de uma saída

Como num vale florido

Ver,

Ouvir,

Sentir o pulsar da carícia

Espontânea,

Inspirada

em Aurora e Vénus

De despertar

Intensos desejos

A Muralha... Minha

Photo by Yoal Desurmont on Unsplash

Habito em lugar amuralhado

Velho, antigo, conservado,

de futuro marcado a lento passo,

com ruas e vielas de pouco espaço

Em montras manequins de madeira

de expressão solene reticente

Não falam e nada têm em mente,

há espera de que abram a algibeira

Carreiros feitos de isento arraial

sem atrever de agredir o silêncio

na magnânima esfinge divinal

em receio lampeiro para não acender pavio

Lugar imaleável, isolado

de quem esqueceu que corre o rio

e avistar o que vai além do compadrio

se fixa em café de paleio melado

É lugar curto e amuralhado

com tanto sentimento apertado

Este espaço gravado de granito

onde eu habito

Sem Musa... Não sou Poeta!

Photo by Noah Silliman on Unsplash

Eis-me aqui
Assim
Sim, sentado

Neste canto,

parado

sem encanto.

Presumido em poeta

Nem criatividade tenho

e de pouca etiqueta,

a arte não obtenho.

Desespero, em fogo

sentido!

À espera de diálogo

para resolver

o que arde em mim

por musa não ter.

Sem encanto,

sou acanhado

sem sucesso.

Em espiral infinita,

onde tudo reinicia.

O receio

de nova fantasia.

Como tal,

acção não tenho

musa não procuro.

Retenho

o silêncio sepulcral.

Seguro,

no conforto,

sem risco,

longe de ti, absorto.

O Prazer de Dois Corpos

Photo by Richard Jaimes on Unsplash

 

As palavras mudas de gemidos soltos

ecoam no silêncio da noite

num quarto aquecido de dois corpos

em cumplicidade do mágico toque

Dois corpos, um desejo, um beijo

O toque transformado em gemido

Olhar lascivo, em silêncio tremido

Soltam o aprisionado desejo

Um perfume de colónia sensual corporal

inebria os sentidos de dois corpos

explorados num toque floral

Não é preciso mais que um beijo,

um silêncio

O comprometido desejo  

Um Amante... Na Cidade

Paint by Isabel (11 years)

Há um novo amante na cidade

Pessoa sem rosto, uma divindade

Corpo de sedução dormente,

que sonha e ama permanentemente

É caminhante errante,

distinto no meio de tanta gente

Vive momentos de ardor

o amante que não apressa o ritmo,

nem se assusta com o caminho

Não anseia pela paixão sem amor

Sabe que não está sozinho

Cada olhar é o toque de Midas

É a ternura de um suave dia

e uma noite de ardente carinho

O amante na cidade tem o seu mundo

Ninguém o vê, mas todos o sentem

Tal pessoa de sentimento fecundo

Onde me Deito

Photo by Hans Eiskonen on Unsplash

Fica frio este espaço sem luz,

como qualquer outra noite anterior

Nem um abraço de um cobertor

aquece a tamanha ausência ou seduz

Neste leito que me deito:

Imenso, frio e sombrio

É pedra granítica de relevo imperfeito

tão diferente do aconchego tecido a fio

A noite torna-se conversadora e inquieta,

mas não aconselha, nem alerta

Fico parado neste leito de desassossego

A aguardar o abraço de aconchego

[Quero] Escrever [E] Não [Sei]

Photo by Marcos Paulo Prado on Unsplash

Quero escrever e não consigo

Não sai uma palavra, nem símbolo

Sinto-me tão apertado neste labirinto

Com caneta e papel à minha frente

mas não penso e nem faço rabisco

A saída deve existir algures

E a única coisa que encontro é um espelho

Que me prende num reflexo estonteante

Não sei se será medo ou vontade de esconder

ausentar do do reflexo e começar a escrever

Se estou vivo, existo, porque insisto na ilusão,

no colorido momento de inspiração?

Porque quero escrever e não consigo

Não sai uma palavra ou símbolo,

Nem desejo de ter amor comigo

É sombrio e frio este reflexo de vidro

Frágil mas intenso e imenso no vício

Que aperta todo o meu ser

me impede de criar e escrever

Talvez agora possa não ter

Aguardarei para recuperar a força

Voltar a ter a ilusão e escrever