Avesso na Hora

Imagem criada com a IA Gemini (Google), baseada no poema

Não sou a paz nem sou a guerra

Sou em anseio de ser

O dia a anoitecer

A noite mesclada no dia

A hora longa num quarto

Um quarto que não alcança a hora

Sou viajante sem lugar algum conhecer

Então vejo-te sem te ter

E para te ter tenho que saber ser

Aborrecido num quarto só

Na breve hora 

Tão curta como o quarto

Que me deixe falar sem palavras dizer

De amor com juras e juras de sorrir

Assim de noite 

Onde sobra mais que a hora

Essa hora num quarto

Sem paz sem guerra

A Vida num Banco de Jardim©

©Nuno Laginhas

Num banco de jardim

enquanto o frio ainda estava no hemisfério sul

fui habitando

paredes caiadas, outras pintadas

outras de pedra e musgo

o tecto de dois tons, azul céu de manhã

azul escuro pintalgado de luz pela noitinha

e fui morando

numa rua de tantos vizinhos

diga-se de passagem, sisudos

sempre apressados para o trabalho

para o jantar, com algum familiar

ou um convívio mais animado

ao meu jantar estou sempre acompanhado

são convidados vestidos de verde e castanho

às vezes solto um sorriso,

parece Carnaval, um baile de máscaras

mas cada um alimenta-se do que tem

com nutrientes dissolvidos em copo com água

eu, com o que sobra da refeição anterior

e deito-me, deixo-me embalar

nos ritmos compassados

da percussão que vai passando

de manhã desperto com música assobiada

alegre, mais um dia para estar

é o meu banco de jardim

umas vezes sozinho

outras acompanhado de quem vai

até outro lugar, à procura de um jardim

Mãos Frias©

Foto: Nuno Laginhas©

Ainda de mãos frias

o Inverno junto ao Mondego enregela

e suas mãos entrelaçaram-se

a hora de viajar aproximava-se

só faltava um minuto 

os dedos entrelaçados

foram com força apertados

queriam aquele minuto

como se fosse mais um longo dia

e o frio do Mondego afirmou esse momento

em silêncio tremiam

um minuto bastou para a hipotermia

para enregelar o adeus

nem já o abraço os aquecia

hora de embarque

as mãos, ainda geladas, separaram-se

afastadas

começa a chover

o Inverno, junto ao Mondego, é assim

cruel, distante, frio, cheio de lágrimas

Um Banco no Jardim ©

Foto: Nuno Laginhas©

O banco do jardim, junto a um lago,

Sente-se só

O lago tem peixes, nadam em grupo,

As árvores vizinhas do lago

Estão ocupadas

Em florir para ficarem belas

E no Verão proporcionar a desejada sombra

A quem passa

O banco do jardim, em morte lenta,

Inutilmente mutilado, sem utilidade

Há quem passe e nem repare

A vida é só de cada uma delas

Como as árvores ocupadas em florir

Se o banco do jardim resistisse

De certeza que não iria sorrir 

Ele está só, sem razão para existir

Digam-me para sorrir©

Auto-retrato

Digam-me para sorrir

Sem contarem história de encantar

Ou anedota que me faça rir

Sem uma palhaçada ou careta emaranhada

Que disso canso-me todos os dias

Em casa, no trabalho ou a caminhar

E nem se atrevam a dizer que é difícil

Não sorrir

Sem o encanto de um abraço

O doce de um longo beijo

Ou o calor de duas mãos entrelaçadas

Sem uma conversa a dois

Sem uma música que me faça dançar

Assim não é tarefa fácil, pois não?

Mas não chorem agora vocês, senão

Tenho que vos contar uma história de encantar

Uma anedota para se rirem

Ou uma palhaçada com careta emaranhada

E como disse

Disso canso-me todos os dias.

O Meu Jantar

Gerado por AI

O jantar devia de ser preguiçoso, partilhado

uma vez que o dia corre, foge

embora fechado, sentado

Devia de ser, digo-o bem, em lento canto

mas corre ele também, apressado

Não vá a noite fugir e deixar de sonhar

As garfada são rápidas

e o sustento quase sem ser mastigado

é sorvido como foi o dia, sem prazer

Quem me espera? Ninguém

mas bracejo como a rapidez de um raio

limpo o prato e despejo o copo de vinho

que tenho que sair, rápido

Tomar um café, já sei sossegado

na esplanada nocturna e aguardar

Só não sei muito bem por quem

Passou tudo à correr

e a bem ver ainda nem começou a anoitecer

Não me demoro

Do tempo que deixei fugir de dia

não quero que me escape, regresso

Agora calmo, desiludido

da pressa de jantar e de um café tomar

para, de novo, deixar escapar

esta noite, que devia de ser para sonhar

O Homem que não chora

Foto de Lukas Rychvalsky na Unsplash

Numa noite fria 

daquelas que já não dá para caçar, 

entre nuvens, as lebres que olhos sonham 

em que as estrelas é que informam 

se é noite a coberto 

Ficou sentado sobre o rio 

numa ponte em ruína onde não passa alguém 

um corpo vazio a boiar 

em caminho para o mar 

sozinho, o sorriso desvanecia 

esperando ver outros que vivem mais além 

Ouve-se o ruído do arreganhado de um cão 

animal acorrentado 

tentando assustar a Ceifeira 

essa criatura de negro que corta a amarra 

e perde-se o barco no rio turbilhão 

Foi vida malandra 

quando trabalhava só colhia parra 

agora, silêncio! 

Que nestes montes já não habita ninguém 

Aproxima-se a foz 

nesta hora buzinadelas e algazarras descansam 

e o Homem continua só 

frio e inchado 

sabe agora, mesmo que o chamem, 

que tudo está terminado 

Nem a noite que sempre perde para o dia 

o vai desviar dessa ida

(Todos os direitos reservados - Nuno Laginhas)

Hoje (não para mim)

Teima o dia em despertar

Hoje que não é dia

Nem momento de acordar

E o ontem que não regressa

Que ontem (se não me engano)

As folhas das árvores dançavam

Com os ritmos quentes da brisa de verão

Os pássaros pulavam

de ramo em ramo

Um e outro, sem pressa

Como se fossem brincadeiras de criança

Mas hoje (o dia que não quero)

Tenho as mãos frias

O corpo pesado, imobilizado,

E o olhar fixado

Nas rosas (que tanto gostas)

Que são só pétalas desiludidas

Queimadas

Nesta terra que já não me aquece

Que não me move

Para que o hoje tenha aparecido

E aqui tenha ficado

No ontem perdido

Logo hoje que não devia ter existido

Sexta-feira Sem...

As sextas-feiras são serenas

Silenciosas

Depois das dezoito horas

Ao contrário dos astronauras

da folia e bebida 

Depois das dezoito sossego

Encubro todos os meus desejos

sob mantas

Na penumbra de um sonho

paro o tempo 

Descrevo-te, de novo 

lembrado do quente aconchego 

A minha máquina do tempo

Regresso, corrijo, avanço 

Ver as árvores a florirem

as folhas a caírem 

Alcançar 

A nossa esplanada

de novo livre

Só para nós. 

Amargura

Lágrimas que escorrem entre rugas,

esculpidas nas escarpas dos dias,

são elas as cascatas em Inverno.

A intransigência de uma desilusão

anotada a tinta permanente neste caderno.

A gazela que foge afoita do leão,

em corrida desenfreada de sobrevivência,

nesta savana extensa e estéril

tão longa que não acalma a existência.

Uma cotovia no topo de uma árvore.

de tantos voos e cantos entoados

nas manhãs quentes e alegres,

por fim cai, entre ramos escorre,

e os que reparam são tão poucos.

No fim o que fica registado no palato,

o forte sabor severo de um limão

sem um adocicado estrato

de uma paixão. 

Corpo Cansado

Dias cansados pela solidão

De sol a sol entalhado no corpo

Esses dias só de enxada na mão

Vem o interlúdio dos dias

O descanso que encharca as veias

Perde-se um beijo e um abraço

Nem um desejo ou grito de prazer

Tudo suspenso num pequeno espaço

Uma só manta sobre o peito

O sonho em veludo negro sem satisfazer

Encerra no silêncio toda a perdida paixão

Em longos e sinuosos caminhos percorridos

Gravados em relevo nessa face ausente

Ficam só as memórias de tempos idos

E as mãos negras de quem vai carregar o caixão

Abstinência [Morte]

Certo dia acordei cego

- Grito!

De louvor a esta dádiva.

Se não vejo, não sinto,

e deixo-me estar

sem ambicionar

que ver é viver.

Quando de motivos já não abraço

e permito-me agora ao descanso

de tanto que quis em velha vida

Até agora.

Que me embriaguei

com tanta paixão.

Assolam os tremores

de abstinência.

São todas as dores

de terrível ausência.

A privação!

Ver é sentir

e eu que tanto quero,

esse sorriso sentido,

mas...

Estas forças já esgotadas.

Quero ir,

deitar e descansar,

Apagar!

Onde sei que já não posso estar.

De[]Pressão

No vácuo do pensamento em nós

Atados laços emaranhados

Essas horas áridas em deserto sem oásis

Na exaustão do caminho entre dunas enormes

Perdidos em desencontros dos nossos dias

Desenham-se ilusões em grãos de areia

E perdem-se promessas entoadas

Fica a sede por saciar

Em passos cada vez mais pesados

O Búzio e o Mar

Mais um dia

Enumera-se até ao infinito

O tempo inteiro da criação

De um oceano de perder de vista

A viagem que nunca mais termina 

Mais um dia

Em que os passos são nulos sem ideal

Guardados no refúgio de um búzio

Na imensidão do areal

Protegido na sombra de uma arriba

Mais um dia

Em que as gaivotas se ouvem ao longe

Numa algazarra de alegria 

Entretidas pelo tanto alimento do oceano

Distantes da árida arriba

Mais um dia

E já vão sendo muitos

Que neste areal só esse búzio habitado

Encostado na arriba isolado

Solta as gotas salgadas desse oceano

Mais um dia

E não basta

Em que as marés, ora perto, ora longe

Não afagam o triste búzio

Que em desespero de solidão 

Imita o som hipnotizante do mar

Na certeza que alguém o venha pegar. 

O Quarto...Espaço tão Curto, Pequeno, Ausente

Photo by Priscilla Du Preez on Unsplash

Não entendo a utilidade de uma cadeira

num quarto sem luz, vazio,

sem espaço de sala, nem uma mesa.

É só um corpo, absorto em silêncio

quando a solidão não precisa de companhia.

Não é só um instante!

Agora é que me detenho neste espaço

que me livra de navegar à bolina

e sem esforço, assim descanso

tão atento, introspectivo

no silêncio que nem um surdo traduz

mas percebe que a ausência é morfina

para o serpentear de procurar,

sempre em sobressalto

o que havia de compreender do silêncio

tão incauto, tão prematuro!

Como é espaço sem luz, não tem janela

torna inútil a visão, porque com ela

perco-me

no tremor de te voltar a ver

e sem me deter

correr, correr e correr

Para esses braços que um dia derrubaram o muro,

alargaram este curto quarto, abriram a janela.

A Muralha... Minha

Photo by Yoal Desurmont on Unsplash

Habito em lugar amuralhado

Velho, antigo, conservado,

de futuro marcado a lento passo,

com ruas e vielas de pouco espaço

Em montras manequins de madeira

de expressão solene reticente

Não falam e nada têm em mente,

há espera de que abram a algibeira

Carreiros feitos de isento arraial

sem atrever de agredir o silêncio

na magnânima esfinge divinal

em receio lampeiro para não acender pavio

Lugar imaleável, isolado

de quem esqueceu que corre o rio

e avistar o que vai além do compadrio

se fixa em café de paleio melado

É lugar curto e amuralhado

com tanto sentimento apertado

Este espaço gravado de granito

onde eu habito