Mexer no carvão
faz-me perder a claridade,
a limpeza da minha mão.
É como alma amanhecida
que um dia, em Inverno,
Ficou triste, escurecida
Por mais palavras que desenhe
ou rimas procure,
a tormenta mais acentua
em comoção aflitiva
na expectativa impaciente
de procurar a torneira
e enxaguar a mão do negro ambiente.
É como a alma lavar,
em despertar de sentidos,
de nova aventura
e esperança na palavra conjugar.
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